Why does my heart feel so bad?

A vida passa e com ela leva as pessoas, os sonhos, os beijos, os abraços... e o amor morre.
As viagens, os amigos, as noitadas, o choro.. . e o amor morre.
Os livros, a familia, a namorada... e o amor morre.
 Estou sozinho na estrada com o bolso cheio de chaves, mas nenhuma é a do teu coraçao... e o amor morre.
O mar deixou de ser companheiro de risos para ser confidente de dores...e o amor morre.
Mas tu vives, eu vivo, entao porque tem o amor de morrer?

Ja aqui disse que ao longo da vida muitas pessoas passam por nós e nem nos apercebemos,contudo felizmente ha aquelas que nos marcam, que contam connosco, com quem nos contamos...
Sou um felizardo nesse aspecto,mas nem sempre soube aproveitar essa dadiva.
Mas errando, aprendemos!
E eu aprendi.
Ou pelo menos assim o espero.
Tive possivelmente o melhor verao da minha vida graças a essas pessoas, mas sei que  nao permiti que o de alguem fosse tao bom quanto o meu.
A essas pessoas peço desculpa, mas escrevo hoje a alguem em concreto que me contemplou com a sua amizade.
Nem sempre estou presente, nem sempre parece que falo a verdade (apesar de o fazer), nem sempre digo o que sinto, nem sempre faço o me apetecia, mas escrevo sempre com o coraçao nas maos.
Porque ja antes me fizeste escrever de madrugada e hoje ainda me fazes...
obrigado pelo que me deste e das, e deixa me dar te o que mereces...

Nao é facil ser professor, mas tambem nao o é ser aluno.
E todos temos algo em comum,algo que nos faz rir, que nos faz chorar...

O verao esta prestes a acabar  e o Olvidada parece estar de novo disponivel.
Inicialmente a decisao de fazer um interregno na actualizaçao do blog foi uma opçao, mas com e evoluir do tempo apercebi me que mais que isso, é uma necessidade minha. Chamemos-lhe um"periodo de defeso", potenciado pela actividade profissional de que me ocupo no verao.
Estando entao essa ocupaçao no fim, esta tambem o interregno.

Aos leitores que continuaram a ver o Olvidada, o meu muito obrigado, em especial aqueles que leram a falaram comigo acerca dele.

Assim, e desejando um bom fim de verao a todos, me despeço.

abraços

Há fotografias que nos comovem, nos alegram, nos transportam para um lugar e um espaço.
Depois há aquelas que nos agarram pelos colarinhos, nos abanam e nos acordam para a relidade.
Todos nos queixamos, muitas da vezes sem necessidade, por puro comodismo à nossa situaçao.
A seguinte foto abanou-me.

Por quem choras?
Pelo que que a vida te reserva?
Por fome ou sede?
Por saudades?
Por um futuro Amor que te magoará?
Um amigo que te abandonará?
Um familiar que perderás?
Choras por agora ou pelo futuro?
Pelos teus pais ou teus filhos?

E nós porque choramos?

I can think of younger days when living for my life

Was everything a man could want to do.
I could never see tomorrow, but I was never told about the sorrow.

And how can you mend a broken heart?
How can you stop the rain from falling down?
How can you stop the sun from shining?
What makes the world go round?
How can you mend a this broken man?
How can a loser ever win?
Please help me mend my broken heart and let me live again.

I can still feel the breeze that rustles through the trees
And misty memories do days gone by
We could never see tomorrow, noone said a word about the sorrow.

And how can you mend a broken heart?
How can you stop the rain from falling down?
How can you stop the sun from shining?
What makes the world go round?
How can you mend this broken man?
How can a loser ever win?
Please help me mend my broken heart and let me live again.

Para acabar com algumas confusoes acerca de qual o primeiro video que passou na MTV, no dia 1 de Agosto de 1981, deixo-o aqui.
O video foi "Video Kill the radio star", dos Buggles, e nao "Money for Nothing" dos Dire Straits, como ja me havia sido dito.

" Felicidade é no Amor um estado anormal", Marcel Proust

     ...

Este post mais nao é que uma pequena, pequenissima análise aos livros que nos ultimos tempos tenho lido.
A leitura é uma fuga, um momento de introspecçao, mas simultaneamente de viagem ao mais intimo dos escritores.
Li ainda ontem, no livro "Experiencias", de Martin Amis, que o género da escrita actual  é iminentemente uma auto-análise, a Autobiografia Maior.
Tal denota-se em Saul Below, Philipe Roth e no próprio Martin Amis. Estes tres escritores americanos foram por mim lidos nos ultimos tempos, e fizeram com que a vontade de os ler, os conhecer melhor, seja cada vez maior.
Em boa verdade tenho de dizer que iniciei a leitura do " Experiencias", uma autobiografia de Martin Amis, devido ao facto de tambem ter o seu livro "Money", bem com "Jim o Sortudo", de seu pai, Kingsley Amis.
Queria antes de encetar a leitura destes dois, conhecer melhor as motivaçoes, o intimo dos escritores.
Simultaneamente li mais algumas coisas, nomeadamente o "Caim" de Saramago, em pouco mais de 3h!
Gosto de Saramago e a sua teimosia em nao respeitar a pontuaçao,que nao só nao me incomoda, como me motiva. Aliás, conseguem ver isso, porque a minha pontuaçao na escrita também nao é propriamente a mais convencional.
Caim é um bom livro, de facil leitura, que nos absorve, em especial a quem tem as suas prolongadas reticencias em relaçao à igreja, como instituiçao de Homens.
Nao posso dizer que seja tao maniqueísta como o Saramago, como indubitávelmente que há questoes que ele levanta que me sao muito familiares e próximas.
Como o povo diz "Comer sempre carne tambem enjoa", além destes romances, li um livro técnico.
Contudo é um livro técnico que nao está escrito dessa forma, facilitando a leitura. Falo de "Justiça e Criminalidade no Portugal Medievo", tese de Doutoramento de meu Padrinho de Curso, o ilustrissimo Luís Miguel Duarte.
Acabada a faculdade, mantendo estas leituras, aproximo-me dos 4 anos mais bem vividos da minha vida, ao mesmo tempo que aprendo.
Acabados estes livros, iniciarei novos, que devem começar com o "2666", de Bolaño, um monólito de 1024 páginas, salvo erro, que espero que mantenha um bom ritmo na escrita, pois nao é fácil prender-me a um livro tao longo.
Aliás, apercebo-me agora que nao é fácil a um livro nem a uma pessoa manter-me "preso" em si durante muito tempo!
Um bem haja e um agradeciemento a quem o conseguiu...

Iniciarei um novo tópico por aqui, postando alguns dos ícones de beleza de sempre.

Começo entao com aquela que é para mim a mais bonita mulher do mundo, e com a mais icónica combinaçao de olhos, maquilhagem e cabelo.
Meus senhores e minhas senhoras, apresento-vos Twiggy.

Numa altura em que se fala de Bullying, de violencia, de assaltos, de perda de valores na sociedade, aconselho este filme.
Actual, engraçado, satirico, bizarro, politico, assustador, metafórico.

Clockwork Orange- A Laranja Mecânica, de Stanley Kubrick.

Só o fogo e o mar podem olhar-se. De Eduardo Carranza

Só o fogo e o mar podem olhar-se

sem fim. Nem sequer o céu com suas nuvens.
Só o teu rosto, só o mar e o fogo.
As chamas, e as ondas, e os teus olhos.
...
Só o teu rosto interminavelmente.
Como o fogo e o mar. Como a morte.

Estimados leitores, sei que nos ultimos tempos, o blog tem andado completamente actualizado, e por isso peço desculpa.
Contudo, nao quer dizer que me tenha esquecido dele ou que esteja para fechar!
Apenas devido a algumas impossibilidades de ordem pessoal, nomeadamente a preguiça e o nao sentir necessidade de escrever, levaram a este interregno.
Vamos a ver se apartir de hoje se inicia novamente a actividade aqui n"A Memória.
A todos ( as 3 ou 4 pessoas) que vêm aqui e leem, o nosso muito obrigado e uma vez mais a sinceras desculpas.

É o que é preciso...
Acçao ou entao nao isto nao vai dar!

A maior solidão é a do ser que não ama


A maior solidão é a do ser que não ama. A maior solidão é a dor do ser que se ausenta, que se defende, que se fecha, que se recusa a participar da vida humana.

A maior solidão é a do homem encerrado em si mesmo, no absoluto de si mesmo,
o que não dá a quem pede o que ele pode dar de amor, de amizade, de socorro.

O maior solitário é o que tem medo de amar, o que tem medo de ferir e ferir-se,
o ser casto da mulher, do amigo, do povo, do mundo. Esse queima como uma lâmpada triste, cujo reflexo entristece também tudo em torno. Ele é a angústia do mundo que o reflete. Ele é o que se recusa às verdadeiras fontes de emoção, as que são o patrimônio de todos, e, encerrado em seu duro privilégio, semeia pedras do alto de sua fria e desolada torre.

E a Cena mais conhecida:

Da alma e de quanto tiver

Da alma e de quanto tiver

Quero que me despojeis,
contanto que me deixeis
Os olhos para vos ver.

Meu País desgraçado


Meu país desgraçado!...

E no entanto há Sol a cada canto
e não há Mar tão lindo noutro lado.
Nem há Céu mais alegre do que o nosso,
nem pássaros, nem águas ...

Meu país desgraçado!...
Por que fatal engano?
Que malévolos crimes
teus direitos de berço violaram?

Meu Povo
de cabeça pendida, mãos caídas,
de olhos sem fé
— busca, dentro de ti, fora de ti, aonde
a causa da miséria se te esconde.

E em nome dos direitos
que te deram a terra, o Sol, o Mar,
fere-a sem dó
com o lume do teu antigo olhar.

Alevanta-te, Povo!
Ah!, visses tu, nos olhos das mulheres,
a calada censura
que te reclama filhos mais robustos!

Povo anêmico e triste,
meu Pedro Sem sem forças, sem haveres!
— olha a censura muda das mulheres!
Vai-te de novo ao Mar!
Reganha tuas barcas, tuas forças
e o direito de amar e fecundar
as que só por Amor te não desprezam!

Casablanca.

You must remember this

A kiss is still a kiss
A sigh is just a sigh
The fundamental things apply
As time goes by
And when two lovers woo
They still say ,"i love you"
On that you can rely


No matter what the future brings
As time goes by
Moonlight and love songs
Never out of date
Hearts full of passion
Jealousy and hate
Woman needs man
And man must have his mate
That no one can deny
It's still the same old story
A fight for love and glory
A case of do or die
The world will always welcome lovers
As time goes by

A beleza é como o Amor, está "all around us", resta-nos abrir os olhos e olhor à nossa volta.

Em relaçao ao "problema da liberdade de expressao na imprensa"...

Poeta castrado nao!

Serei tudo o que disserem

por inveja ou negação:
cabeçudo dromedário
fogueira de exibição
teorema corolário
poema de mão em mão
lãzudo publicitário
malabarista cabrão.
Serei tudo o que disserem:
Poeta castrado não!

Os que entendem como eu
as linhas com que me escrevo
reconhecem o que é meu
em tudo quanto lhes devo:
ternura como já disse
sempre que faço um poema;
saudade que se partisse
me alagaria de pena;
e também uma alegria
uma coragem serena
em renegar a poesia
quando ela nos envenena.

Os que entendem como eu
a força que tem um verso
reconhecem o que é seu
quando lhes mostro o reverso:

Da fome já não se fala
- é tão vulgar que nos cansa -
mas que dizer de uma bala
num esqueleto de criança?

Do frio não reza a história
- a morte é branda e letal -
mas que dizer da memória
de uma bomba de napalm?

E o resto que pode ser
o poema dia a dia?
- Um bisturi a crescer
nas coxas de uma judia;
um filho que vai nascer
parido por asfixia?!
- Ah não me venham dizer
que é fonética a poesia!

Serei tudo o que disserem
por temor ou negação:
Demagogo mau profeta
falso médico ladrão
prostituta proxeneta
espoleta televisão.
Serei tudo o que disserem:
Poeta castrado não!

Quero ir para o Brasil.
Estao mais 30 graus que aqui, e depois o Carnaval tem diferenças obvias:

É Carnaval meu povo, soltem a franga que a Vida sao dois dias e os carnaval sao 3!!

 Deseja primeiro.


Desejo primeiro que você ame,
E que amando, também seja amado.
E que se não for, seja breve em esquecer.
E que esquecendo, não guarde mágoa.
Desejo, pois, que não seja assim,
Mas se for, saiba ser sem desesperar.
Desejo também que tenha amigos,
Que mesmo maus e inconseqüentes,
Sejam corajosos e fiéis,
E que pelo menos num deles
Você possa confiar sem duvidar.
E porque a vida é assim,
Desejo ainda que você tenha inimigos.
Nem muitos, nem poucos,
Mas na medida exata para que, algumas vezes, 
Você se interpele a respeito
De suas próprias certezas.
E que entre eles, haja pelo menos um que seja justo,
Para que você não se sinta demasiado seguro.
Desejo depois que você seja útil,
Mas não insubstituível.
E que nos maus momentos,
Quando não restar mais nada,
Essa utilidade seja suficiente para manter você de pé.
Desejo ainda que você seja tolerante,
Não com os que erram pouco, porque isso é fácil,
Mas com os que erram muito e irremediavelmente,
E que fazendo bom uso dessa tolerância,
Você sirva de exemplo aos outros.
Desejo que você, sendo jovem,
Não amadureça depressa demais,
E que sendo maduro, não insista em rejuvenescer
E que sendo velho, não se dedique ao desespero.
Porque cada idade tem o seu prazer e a sua dor e
É preciso deixar que eles escorram por entre nós.
Desejo por sinal que você seja triste,
Não o ano todo, mas apenas um dia.
Mas que nesse dia descubra
Que o riso diário é bom,
O riso habitual é insosso e o riso constante é insano.
Desejo que você descubra ,
Com o máximo de urgência,
Acima e a respeito de tudo, que existem oprimidos,
Injustiçados e infelizes, e que estão à sua volta.
Desejo ainda que você afague um gato,
Alimente um cuco e ouça o joão-de-barro
Erguer triunfante o seu canto matinal
Porque, assim, você sesentirá bem por nada.
Desejo também que você plante uma semente,
Por mais minúscula que seja,
E acompanhe o seu crescimento,
Para que você saiba de quantas
Muitas vidas é feita uma árvore.
Desejo, outrossim, que você tenha dinheiro,
Porque é preciso ser prático.
Eque pelo menos uma vez por ano
Coloque um pouco dele
Na sua frente e diga `Isso é meu`,
Só para que fique bem claro quem é o dono dequem.
Desejo também que nenhum de seus afetos morra,
Por ele e por você,
Mas que se morrer, você possa chorar
Sem se lamentar esofrer sem se culpar.
Desejo por fim que você sendo homem,
Tenha uma boa mulher,
E que sendo mulher,
Tenha um bom homem
Eque se amem hoje, amanhã e nos dias seguintes,
E quando estiverem exaustos e sorridentes,
Ainda haja amor para recomeçar.
E se tudo isso acontecer,
Não tenho mais nada a te desejar.

Adoro!!!

Poema do alegre desespero

Quando eu nasci.


Quando eu nasci,

ficou tudo como estava,
Nem homens cortaram veias,
nem o Sol escureceu,
nem houve Estrelas a mais...
Somente,
esquecida das dores,
a minha Mãe sorriu e agradeceu.

Quando eu nasci,
não houve nada de novo
senão eu.

As nuvens não se espantaram,
não enlouqueceu ninguém...

P'ra que o dia fosse enorme,
bastava
toda a ternura que olhava
nos olhos de minha Mãe...

 Aos interessados numa vaca, para iniciar ou aumentar a colecçao, fica aqui uma da "cidade", que está à venda em www. displaystatues.com, por uns meros 1500 dólares.
Nao dá leite, mas também nao dá despesa como outras vacas da cidade...

Dialética


É claro que a vida é boa
E a alegria, a única indizível emoção
É claro que te acho linda
Em ti bendigo o amor das coisas simples
É claro que te amo
E tenho tudo para ser feliz
Mas acontece que eu sou triste...

E a minha mãe ainda pergunta o que é que vou fazer tantas vezes para a  praia e para o mar...
Santa ignorância!

Uma homenagem a todos os meus amigos, aqueles que me perguntam às Sextas e Sabados à noite, "Onde Vamos?"
E que no Domingo de manha me dizem, que foi a última vez!
Aos presentes, ao ausentes, mas que onde quer que estejam, sao os Meus Amigos!

Esperança


Esperança
Esperança:
isto de sonhar bom para diante
eu fi-lo perfeitamente,
Para diante de tudo foi bom

bem feito de sonho
Esperança:
eu sei-o de cor.
Até reparo que tenho só esperança
pura esperança
esperança verdadeira
que engana
pobre mãe louca
que quer pôr o filho morto de pé?
único que eu tenho
não me deixes sem nada
engana
engano que seja
não me deixes sozinho
esperança.

Tu tens um medo


Tu tens um medo:
Acabar.
Não vês que acabas todo o dia.
Que morres no amor.
Na tristeza.
Na dúvida.
No desejo.
Que te renovas todo o dia.
No amor.
Na tristeza.
Na dúvida.
No desejo.
Que és sempre outro.
Que és sempre o mesmo.
Que morrerás por idades imensas.
Até não teres medo de morrer.
E então serás eterno

Mãe:

Que desgraça na vida aconteceu,
Que ficaste insensível e gelada?
Que todo o teu perfil se endureceu
Numa linha severa e desenhada?

Como as estátuas, que são gente nossa
Cansada de palavras e ternura,
Assim tu me pareces no teu leito.
Presença cinzelada em pedra dura,
que não tem coração dentro do peito.

Chamo aos gritos por ti - não me respondes.
Beijo-te as mãos e o rosto - sinto frio.
Ou és outra, ou me enganas, ou te escondes
Por detrás do terror deste vazio.

Mãe:
Abre os olhos ao menos, diz que sim!
Diz que me vês ainda, que me queres.
Que és a eterna mulher entre as mulheres.
Que nem a morte te afastou de mim!

Ainda em rescaldo das celebraçoes do centenário do nascimento de Carmen Miranda (1909), e em plena celebraçao do centenário da República Portuguesa (1910), venho propor uma alteraçao à imagem da "Sra. República".
Analisando entao, Portugal e os portugueses, estao na fossa, os tribunais nao funcionam ou funcionam mal, (caso Casa Pia, Noite Branca, ...), os politicos sao aldraboes até ao sabugo, os sucateiros têm mais poder ( $ ) do que deviam, empregos nao ha, os professores querem revisao do estatuto, os alunos querem revisao do estatuto, os enfermeiros param porque querem mais dinheiro e direitos, os médicos querem mais dinheiro, os que recebem o subsidio de reinserçao social, qurem mais dinheiro e menos trabalho (!), os empresarios da noite do Porto matam-se uns aos outros, os de Lisboa idem, Sócrates quer controlar a TVI, Mário Crespo é tratado mal, Manuela Moura Guedes continua feia, Alberto Joao Jardim quer mais dinheiro para a Madeira, Fátima Felgueiras tinha um Saco Azul, o projecto do TGV é para ir para a frente, o projecto do novo aeroporto é para ir para a frente, o Zé Povinho vê a vida a andar para trás...

Assim, e sendo nós herdeiros da Revoluçao Francesa e America, nao acham que está na altura de trocar a imagem da Sra. República?
"Isto nao é um país é um sitio. E ainda por cima mal frequentado" ( Eça de Queirós).

É uma República das Bananas, e como tal sugiro que para imagem da república adoptemos a Carmen Miranda. Faz todo o Sentido.


"Bananas is my Business"

E a minha versao preferida:

Quem disse que " de Espanha nem bom vento, nem bom casamento", enganou-se redondamente.
É que de Espanha veio Miguel de Cervantes (1547-1616), que além de ter escrito  "D. Quixote de la Mancha", escreveu esta pérola:

"Os homens honrados casam-se rapidamente, os inteligentes nunca."

Diego Maradona, que toda a gente conhece como jogador de futebol, treinador da Selecçao da Argentina e inveterado "consumidor de substancias psico-trópicas", vai emprestar a sua imagem, fazendo campanha contra o uso de drogas.
Ora isto, segundo os meus parâmetros, é o mesmo que ter o português Zéze Camarinha a fazer campanha pela abstinencia de sexo...
Nao vai dar bom resultado, mas gosto do empenho!!!

Posso escrever os versos mais tristes


Posso escrever os versos mais tristes esta noite.

Escrever, por exemplo: "A noite está estrelada,
e tiritam, azuis, os astros lá ao longe".
O vento da noite gira no céu e canta.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Eu amei-a e por vezes ela também me amou.
Em noites como esta tive-a em meus braços.
Beijei-a tantas vezes sob o céu infinito.

Ela amou-me, por vezes eu também a amava.
Como não ter amado os seus grandes olhos fixos.
Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Pensar que não a tenho. Sentir que já a perdi.

Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela.
E o verso cai na alma como no pasto o orvalho.
Importa lá que o meu amor não pudesse guardá-la.
A noite está estrelada e ela não está comigo.

Isso é tudo. Ao longe alguém canta. Ao longe.
A minha alma não se contenta com havê-la perdido.
Como para chegá-la a mim o meu olhar procura-a.
O meu coração procura-a, ela não está comigo.

A mesma noite que faz branquejar as mesmas árvores.
Nós dois, os de então, já não somos os mesmos.
Já não a amo, é verdade, mas tanto que a amei.
Esta voz buscava o vento para tocar-lhe o ouvido.

De outro. Será de outro. Como antes dos meus beijos.
A voz, o corpo claro. Os seus olhos infinitos.
Já não a amo, é verdade, mas talvez a ame ainda.
É tão curto o amor, tão longo o esquecimento.

Porque em noites como esta tive-a em meus braços,
a minha alma não se contenta por havê-la perdido.
Embora seja a última dor que ela me causa,
e estes sejam os últimos versos que lhe escrevo

Gota de Água


Eu, quando choro,
não choro eu.
Chora aquilo que nos homens
em todo o tempo sofreu.
As lágrimas são as minhas
mas o choro não é meu.

Palácio de Cristal, guardador de amores, confessor de tristezas...

Como todos sabem, faleceu ontem Rosa Lobato Faria.
Conhecida, escritora, e actriz, era tambem letrista, para artistas como o Herman, entre muitos outros.
Para a televisao, escrevia novelas, sozinha (!), como "Passerelle" e "Telhados de Vidro", bem como 4 séries: "Nem o Pai Morre...", "Pisca-Pisca", "Tudo ao Molho e Fé em Deus" e "Trapos e Companhia".
Rosa Lobato Faria, compôs 4 musicas vencedoras do Festival da Cançao, e por isso deixo aqui  2 dessas músicas que por certo que conhecem...

Certa vez, escrevi um texto a que dei o  nome "Da Insanidade", no qual falava acerca do aumento exponencial que a escrita criativa tem sentido nos ultimos anos.
As populaçoes recorrem cada vez mais à escrita como uma terapia, uma fuga à realidade do quotidiano.
Numa sociedade cada vez mais exigente, mais controladora e tecnocrata, a "fuga" é cada vez mais necessária como forma de manter a sanidade mental. Uns escolhem o ginásio, outros a escrita.
Aliado a este facto, está o facto de se sentir tambem a necessidade do contacto com os materiais, o papel, a caneta, em detrimento da impessoalidade proporcionada pelo computador.
A cheiro do papel, o contactao da caneta na pele, o sentir a deslizar no papel, enquanto o texto cresce, se transforma, se contrói perante os nossos olhos e os nossos "demónios" sao afastados...
Este prazer do contacto na escrita, é só semelhante ao contacto com o livro durante a leitura.
Um livro é uma forma de transmissao de conhecimentos, de vivências, mas é tambem um objecto de culto, é táctil e visual, pelo que nao se pode comparar ao formato digital, tipo Kindle ( leitor de E-books).
É o peso do livro, a decoraçao, o formato das letras, o espaçamento entre linhas, o cheiro dos anos acumulados, o estar a ler uma página e com os dedos já na próxima, tal é o nosso empenho e envolvimento na leitura.´
 É o olhar para a estante e ficar orgulhoso da nosso colecçao ou desejoso de a aumentar, é poder emprestar o livro, o coleccionar.
Num leitor de livros digitais podemos guardar e transportar centenas de livros?
Sim, mas qual a vantagem de o fazer, quando na realidade ninguem lê mais que 2 ou 3 livros simultaneamente, isto na melhor das hipóteses!
A Revoluçao Digital na Leitura começou, mas garanto que por minha casa nao vai passar, que eu nao deixo...

Eu sei, mas não devia


Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia.
A gente se acostuma a morar em apartamento de fundos
e a não ter outra vista que não seja as janelas ao redor.

E porque não tem vista, logo se acostuma a não olhar para fora.
E porque não olha para fora logo se acostuma a não abrir de todo as cortinas.
E porque não abre as cortinas logo se acostuma acender mais cedo a luz.
E a medida que se acostuma, esquece o sol, esquece o ar, esquece a amplidão.

A gente se acostuma a acordar de manhã sobressaltado porque está na hora.
A tomar café correndo porque está atrasado.
A ler jornal no ônibus porque não pode perder tempo da viagem.
A comer sanduíche porque não dá pra almoçar.
A sair do trabalho porque já é noite.
A cochilar no ônibus porque está cansado.
A deitar cedo e dormir pesado sem ter vivido o dia.

A gente se acostuma a abrir o jornal e a ler sobre a guerra.
E aceitando a guerra, aceita os mortos e que haja número para os mortos.
E aceitando os números aceita não acreditar nas negociações de paz,
aceita ler todo dia da guerra, dos números, da longa duração.

A gente se acostuma a esperar o dia inteiro e ouvir no telefone: hoje não posso ir.
A sorrir para as pessoas sem receber um sorriso de volta.
A ser ignorado quando precisava tanto ser visto.
A gente se acostuma a pagar por tudo o que deseja e o de que necessita.
A lutar para ganhar o dinheiro com que pagar.

E a ganhar menos do que precisa.
E a fazer filas para pagar.
E a pagar mais do que as coisas valem.
E a saber que cada vez pagará mais.
E a procurar mais trabalho, para ganhar mais dinheiro, para ter com que pagar nas filas que se cobra.

A gente se acostuma a andar na rua e a ver cartazes.
A abrir as revistas e a ver anúncios.
A ligar a televisão e a ver comerciais.
A ir ao cinema e engolir publicidade.
A ser instigado, conduzido, desnorteado, lançado na infindável catarata dos produtos.
A gente se acostuma à poluição.

As salas fechadas de ar condicionado e cheiro de cigarro.
A luz artificial de ligeiro tremor.
Ao choque que os olhos levam na luz natural.
Às bactérias da água potável.
A contaminação da água do mar.
A lenta morte dos rios.

Se acostuma a não ouvir o passarinho, a não ter galo de madrugada, a temer a hidrofobia dos cães,
a não colher fruta no pé, a não ter sequer uma planta.
A gente se acostuma a coisas demais para não sofrer.

Em doses pequenas, tentando não perceber, vai se afastando uma dor aqui,
um ressentimento ali, uma revolta acolá.
Se o cinema está cheio a gente senta na primeira fila e torce um pouco o pescoço.
Se a praia está contaminada a gente só molha os pés e sua no resto do corpo.

Se o trabalho está duro, a gente se consola pensando no fim de semana.
E se no fim de semana não há muito o que fazer a gente vai dormir cedo
e ainda fica satisfeito porque tem sempre sono atrasado.

A gente se acostuma para não se ralar na aspereza, para preservar a pele.
Se acostuma para evitar feridas, sangramentos, para esquivar-se
da faca e da baioneta, para poupar o peito.
A gente se acostuma para poupar a vida que aos poucos se gasta e, que gasta,
de tanto acostumar, se perde de si mesma.